Scavatemi la fossa ove volete.
In una bassa piana o sopra un colle eccelso,
fra le tombe più umili che siano sulla terra,
ma non in un paese ove l'uomo sia schiavo.

Non potrei riposare se intorno alla mia fossa
udissi il passo d'un trepido schiavo;
l'ombra da lui gettata sulla mia muta romba
ne farebbe una cella orrendamente tetra.

Nè se la marcia udissi d'una schiera
d'uomini avvinti portati al macello,
e il grido disperato della madre
levarsi a maledire nel fremito del vento.

No, non potrei dormire se vedessi la frusta
bere il sangue di lei da ogni orrido squarcio,
e vedessi i bambini strappati dal suo petto
come colombe trepide dal domestico nido.

Fremerei in ogni fibra nell'udire il latrato
dei segugi che azzannano la preda,
e il prigioniero supplicare invano,
messo di nuovo alla trista catena.

Se vedessi fanciulle strappate alla madre
e le loro bellezze barattate,
cupa fiamma negli occhi m'arderebbe,
le smorte guance rosse di vergogna.

Vorrei dormire, amici, solo ove malo arbitrio
a nessuno rubasse il diritto più caro;
qualunque tomba mi darà riposo
ove nessuno chiami il suo fratello schiavo.

Non chiedo un mausoleo alto e sublime,
che attragga l'occhio del passeggero;
a questo nell'anima agogno e non altro:
non seppellitemi in terra di schiavi.